من تشنهی حرکتم؛ و روزگار، قاب عکسیست سیراب از سکون.
قلمها زخمیاند.
بگوییدش ز صد چشم، آب دریا بر زمین رویید
پس کِی کشتیاش لنگر به چشم ما میاندازد؟
بگوییدش قلمها زخمیاند از شعرِ مژگانش
پس کِی این سیهمژگان به دفتر سایه اندازد؟
بگوییدش چنین با ما مکن، ما برگ پاییزیم
بهمن از زمستانْ اوست، هر بنیاد اندازد
مرا صبریست تا فردایِ ناپیدایِ دیدارش
پس کی صبرِ ما از رویِ جانان پرده اندازد؟

مطلبی دیگر از این انتشارات
یک ده آباد و ده شهر خراب
مطلبی دیگر از این انتشارات
داستان نمک در دیگ
مطلبی دیگر از این انتشارات
مرگِ ۵ ساعته